Солдату России

Разуй глаза, —скажу, любя,—

солдат России.

Тебе солгали, что тебя

сюда просили.

Тебе солгали, что «хохлы»

тебя приветят.

Но почему поверил ты

мерзавцам этим—

убийцам за стеной Кремля—

и стал убийцей?

Не видел ты, какая тля

там век ютится—

с повадкой ката и ворья

упырь всевластный?

Или тебя учили зря,

и все не ясно,

что не спаситель ты, а враг

и гадок людям,

и в голове твоей дыра—

коль нет, то будет—

от пули брата твоего,

в кого ты метил?

Ведь это ты открыл огонь,

и ты—в ответе.

Putin

      Fragment of the fresco of Vitale de Bologna of the Benedictine Monastery of Pomposa (Italy), 1350

That’s, I’m sure, a vampire
Gnaws on bones, bloody-lipped.
—A. S. Pushkin. “Vurdalak,” Songs of Western Slavs
(Это, верно, кости гложет
Красногубый вурдалак.
—А. С.  Пушкин. “Вурдалак”, Песни западных славян)

What’s in the mirror that you see?

No bloody fangs, which would be fitting:

you feed on corpses of your victims.

You make them as you drink your tea.

You are no ghoul from fairy tales:

there’s been no one that’s been as horrid.

This is your time. But see, before it,

there were some others, and they failed.

One placed a bullet in his brain.

The other choked on his vomit.

The end is near. You postpone it:

you'll murder more - but that’s in vain.

You should have grown fangs, a horn,

a snout that you've almost grown,

while sitting on your trashy throne.

When you are dead, no one will mourn.